А ты ни там, ни сям не свой.
Листнёшь бессмысленную ленту.
Как говорится, торжество
Несоответствия моменту.
Тут, за окном жизнь в наготе
Как есть, не скрашена нисколько.
Но в этом тоже мало толку,
Ведь здесь не менее не те.
Вот пацаны бьют по мячу,
Пискляво матерясь, подробно.
Сжимаясь, делишься на дроби,
А им не совестно ничуть.
Тихонько костеришь в ответ,
Хоть можно вслух, поскольку взрослый.
Едва погромче фразку бросишь
И к черту тушишь в кухне свет.
А возраст что? Недолго в нём
Зажат непрочной, ветхой клетью.
Но нынче равноудален
От стылых тех, от прочих этих.