Опять шалят сто сорок солнц,
июль сменился августом.
Уходят дни за горизонт,
Приходят ночи запросто.
Где был пригорок, там асфальт.
Деревни раскорячило.
Чадит Москва гудит Москва
от воздуха горячего.
И я в припадочном бреду,
ругая сон свой матерно,
за солнцем в прошлое иду,
за ним гонюсь на катере.
Скажи, зачем ты «дармоед»
над нами так куражишься?
Мы для тебя за столько лет
не доросли до саженцев.
Ты даже малую траву,
деревья деревянные,
не в глупом сне, а наяву
жалеешь, как приданное.
А нас за что ты даже в грош
не ставишь в иерархии,
как урка ставишь нас на нож
всемирной олигархии.
Мы люди, солнце прекрати
игру неблагородную.
Нас солнце, не сбивай с пути,
нам души не уродуй.
А солнце знай себе молчит,
работает работу.
Не подобрать к нему ключи
простому доброхоту.