Отголоски пламенных признаний
посещают голову мою,
только всё туманней и туманней.
Всё слабей себя в них узнаю.
А тебя напротив – помню чётко,
может даже слишком, черезчур.
Плавную манящую походку,
броский, аккуратный маникюр.
Всё, о чём открыто не трезвонят,
то, к чему стремится дух мужской:
нежность тёплой шёлковой ладони,
прелесть безупречности нагой.
И слова… какие были речи!
По накалу молнии сродни.
Но остыли и теперь далече.
Занесло песками эти дни.
Вроде и не вили вместе гнёзда,
не растили в них своих детей.
Отчего тогда свербят занозой
отголоски памяти моей?