« – … не есть поэзия, потому что это черновик. Синопсис. Сценарий. Каркас. Это можно сделать поэзией, но мне лень. Вру.
Итак, первое – все поэты врут. Но это если смотреть вне их среды обитания. А если смотреть изнутри – нет, поэт не врёт, он так видит. А видит он не всегда фотографически честно, потому что постоянно перемещается – из реала в литературу, из литературы – в реал, и так многажды раз даже на дню. Получается – как бы это тебе объяснить? – движение рисованного руками мультяшного героя, и поди разбери, сколько в готовом мультфильме и каких именно было сделано рисунков?..
Второе – у большинства поэтов встроен и исправен механизм от вышибания «пробок». Вот ты читаешь мой стишок, видишь себя, тебе больно. И если бы мне было так же больно, как тебе – но в тысяче других случаев одновременно, ибо даже обрывки сюжетов я вижу гипертрофированно драматично – то надолго бы меня хватило?
И ещё – наши внутренние междусобойчиковые сюжеты столь дики на сторонний взгляд именно потому что нам бывает без разбору – живём мы или пишем. Но! Опять же «предохранитель» срабатывает – и в большинстве своём мы в мир, который вовне, этот принцип – по (цензура) который – не тащим. Конечно, случаются исключения, аварии случаются, рифмы опять же. Нет, не «мая/сарая», другие.
– Как всё (цензура) сложно!
– До сложного мы ещё не добрались.»
Здравствуйте, дорогие одноклубники!
Здесь можно было бы сказать, что это кусок из романа, над которым я работаю. Но не буду врать, романов я не пишу.
Это фрагмент личной переписки с человеком не из «круга». Рядом с нами – иногда надолго, иногда мимолётно – оказываются люди, далёкие и от поэзии, и от литературы. Поймав (случайно или каким усилием) нас за полы писательского халата, они спрашивают – а правда?.. Некоторые «другие» разбиваются о нас – вроде бы прозрачных как свежевымытое, но все же огнеупорное стекло, некоторые наоборот – оставляют разной степени тяжести повреждения, от мелкой сетки трещин до пробоин посерьёзнее. Впрочем, в последнем случае, приток воздуха увеличивается в разы, что в какой-то мере пользительно, до холодов уж точно.
К чему это я? Критерии нынешнего выбора будут такими же, простыми – я хочу читать стихи, в которых враньё настолько «бесшовно», насколько оно бывает в рисованных от руки мультфильмах. Я хочу читать стихи, в которых мне будет больно. Я хочу читать стихи, в которых автор поймал такой кураж, когда без разбору – прожил он это или увидел, придумал, если угодно. Я хочу читать стихи, выйдя из круга – более того, я не хочу понимать, где контуры этого круга. Аварийного, драматичного, исключительного.
Итак, мой выбор:
САША НЕМЕСТНЫЙ «У рыбы кровь горяча» http://stihi.ru/2021/04/12/4685
ЮРИЙ СЕМЕЦКИЙ «Мой Фортинбрас, или письмо, найденное в темноте» http://stihi.ru/2021/06/24/2586
РОМАН НЕНАШЕВ «Курьер» http://stihi.ru/2021/07/06/3085
ДОКТОР НЭЛЯ «Там, внутри облака» http://stihi.ru/2012/02/09/12093
РЕГИНА МАРИЦ «про бумажные снежинки» http://stihi.ru/2018/02/10/1024
ПАЛАД «неспешно про» http://stihi.ru/2021/02/27/3566
АНДА «Моему городу» http://stihi.ru/2020/02/11/3591
АННА ЛУКАШЕНОК «Мне приснилось» http://stihi.ru/2021/06/16/5464
ВИКТОРИЯ КОЛЬЦЕВАЯ «Вольно» http://stihi.ru/2021/01/27/4205
АНАСТАСИЯ КИНАШ « Запиши на доске число, отступи строку…» http://stihi.ru/2021/07/19/7841