Листаю маленький сюжет-
быльём поросшего романа,
где глянец ovo Фаберже
средь яблок райского обмана...
И вкус не выдуманных чувств
в восторге страстного сонета.
Греховным был ли тот искус-
вкусить плоды любви воспетой?
Забыв о праведных делах,
в тени дерев змей тихо дремлет.
Стрела любви его прожгла,
оставив след на гибком теле...