Всегда точно понимал, хочу писать.
Даже когда ещё не знал про что.
Я продолжал сидеть, чертоги разума трепать,
А мозг не понимал за что.
Не в курсе был какой тропой идти мне,
Да и сейчас иду на ощупь.
Я продолжаю протирать лицо от ливней,
И рвать конечностями рощи.
Такое чувство что пишу одно и тоже,
А может все дороги сходятся в одну.
Мои стихи твердят: «мы так похожи»,
Или намеренно в них высветляю тьму.
Все про людей с обидой, нищих духом,
Побитых, сломленных раз пять.
Им что то скажут, верят слухам,
А я пишу про них опять.
Вот так писать могу хоть вечность.
Но, мне нет дела до людей.
Они живут вполне беспечно,
И каждый автор «темных дней».
Нет. Этот стих не про это.
Я здесь совсем за другим.
Не понимаю как быть мне поэтом,
И быть не сотней, а всего лишь одним.
Я прошу от Вселенной лишь мудрости,
И от музы хоть капельку ласки.
Я прошу мне подсыпать горсть пошлости,
Но не много, разбавить чуть краски.
13.08.21
21:00