Как-то мы поспорили с поэтом,
Мотив для спора: нужен ли нам труд.
Я утверждала, что важнее нету,
Чем те заботы, что трудом зовут.
А мне поэт твердил, смеясь над этим,
Считая, что работа - кабала,
Успешным быть ведь можно без работы,
Удел для многих нынче и вчера.
Да как же так, я продолжала
Свое твердить поэту много раз.
Ведь без труда стихов бы не писала,
И не сиял бы радугой алмаз.
А он мне снова, горячась невольно,
Кричал в лицо, что труд не нужен нам,
Труд для него химера, а мне больно,
Что можно жить без дела тут и там.
Лежи, мечтай, с Обломовым на пару,
Ешь вкусноту, меняй одежду ты,
На всём готовом жить - судьбы подарок,
И в голове твоей иллюзии, мечты.
Мне много лет, поэту только тридцать.
Прошла я путь нелегкий свой.
Мои слова давно, быть может, притча,
Труд - это жизнь,что нам дана с тобой.