Во мне есть тысяча портретов,
И иногда они страшны.
Я прячу их за силуэтом
Простой и милой доброты.
Но иногда они средь ночи,
Под свет ликующей звезды,
Хотят порвать меня клочи,
За их невольные узды.
Но я борюсь, ведь в каждом теле,
Живет подобное гнилье.
Но в ком-то глубоко засели,
А кто-то с ними заодно.