я исписался.
кто я без слова?
я, может быть, мастер,
который остался без крова?
слова теперь, как пустышки,
а раньше лечили души,
я играл ими точно на скрипке,
а теперь они меня душат.
нет ритма, нет рифмы,
музы ушла в запой —
у неё коньяк и текила,
а я очень хочу домой.
я хотел из собственных строк
создать летучий корабль —
но мыслей тяжелых стог
не поднимет и дирижабль.
я в истерике думал,
что всё сожгу:
листов приличная сумма.
и, припадая к костру
хотя бы согрею руки.
и вроде, сияет спичка,
так пусть полыхают муки,
огонь поближе к страничке
пусть всем теплее будет.
я не играю в царя,
дела мне нет до судей —
я, рукава спустя,
играю в чужие судьбы.
пусть слова сохранят,
если выучат на досуге,
люди глупее козлят.
я просто забыл канон:
по поэтам они не скучают —
но вовремя вспомнил закон:
рукописи не сгорают.