В порывах случайного ветра
Вспорхнуть попыталась мечта...
От в сердце щемящего ретро -
Негласный призыв: «От винта!»
Вдруг кажется, что неизбывность -
Наш август, безвременье душ.
Царицею бала — наивность,
Свалившись в кан-кан Moulin Rouge…
Нелеп здесь намёк на усталость -
Мы жертвы ироний судьбы.
И что же, друг мой, нам осталось?...
Не съездить ли нам по грибы?
Грибов нынче много лесами -
Сосед Анатолий не врёт…
А что до мечты с чудесами -
Так это наш август — джекпот:
Ещё из зелёного фетра
Луга его сотканы нам,
В нём — сердца щемящего ретро,
И воздух его — фимиам...