С утра в Бульярице пасмурно.
Шквальный ветер, моментами сильно моросящий дождь.
С вершин выкипают и сползают вниз к побережью рваные бесформенные облака,
спешно окутывая долину в белый густой туман.
Волны, влекомые, послушные ветру, неистово стремятся в море.
До самого горизонта виден невооруженному глазу новый непривычный причудливый узор.
Местами и моментами проглядывает солнечный свет,
тусклый, слабый, придающий особые неповторимые оттенки всему вокруг.
Пахнет азотом, солью, хвоей, коктейлем незнакомых балканских растений.
Где-то, проспавшие вахту, сонные, поют поздние петухи.
В корпусах отдыхающих - тишина,
только иногда где-то мелькают загорелые, контрастные тела,
спешно собирающие полотенца с резных перил треугольных балкончиков.
Вдалеке, в соседней бухте, слышны внезапные раскаты грома.
Утро приобретает более выразительный запах только что сваренного кофе.
Впервые за много дней дышится полной грудью.