Я выпиваю последние соки из всё живого сознания,
Окрылённого творчеством.
Всё схожу неисправной машиной с дороги,
Подмога — моё одиночество.
Что читаешь ты строки —
Осколки подростковых амбиций.
"Куда ты стремишься, жизни вагон?" —
Всё гремит патефон.
Не спится.
И мне.
И умирающим птицам.
Опьянённые глазницы на лицах,
Не задающих вопросов.
Стерильные будни
И даже в день судный,
А сознанию бы утопиться
Под пеленой океана,
Забыв всю реальность,
На дне хоть есть чувства.
Вероятно.