И дело - к сентябрю, а значит к осени.
А осень - к суете листвы и птиц.
А птицы - к неизбывному над озером,
К той самой, светлой грусти без границ,
А дело-то - к той ведомой-неведомой,
К той простоте - не к пустоте вокруг,
А к замершему облаку над вербами,
Упавшему из чьих-то теплых рук.
И все к тому, что лодочка отцепится,
Плеснет волна, прозвякнет о весло,
И все к тому, что не спеша оценится
Сама собой вся жизнь без лишних слов,
Нет-нет, ни сожаленья, ни отчаянья,
Лишь разворот за остров, на закат,
И кто-то там откликнется нечаянно
И обернется в дождик свысока,
Еще не затяжной, почти невидимый,
Которым тишины не заглушить...
Предчувствие мое, мое предвиденье,
Последнее убежище души...