В ночном дожде, что обнимает сад,
В его спокойной музыке капельной,
Слышны стихи, что только предстоят,
И ноты самой первой колыбельной.
Аллеи, и пустынны и темны,
Вздыхают, вспоминая день погожий.
Но может он, хоть эхом глубины,
Какая ныне, обладать? Не может,
И так волшебно, взгляд не отводя,
Смотреть, как ночь, творец неугомонный,
С листвы снимает бусины дождя,
И полнит лужи чернотой бездонной.