Последнее тепло последних летних дней.
Небесная вуаль, как паутинка, вьётся.
И солнечный закат всё тише и длинней.
И всё желтее цвет и трав, и дынь, и солнца.
На клумбах у цветов всё жёстче красота -
не нежность ландышей, палитра ярких циний.
Ещё стоит жара. но всё равно не та -
в ней чудится узор морозных бледных линий.
Весна - влюблённым, им она принадлежит,
и кто из нас осмелится оспорить это?
Но наступает осень - время для поэтов,
для тех, кто на стихи перелагает жизнь.
Для вдохновенья им шуршащий листопад,
и шелестящий дождь, и дым костров осенних.
И ищущий в тепле последнего спасенья
уже отравленный осенним ядом сад.
Уже отравленный осенним ядом парк,
где дикий виноград в затейливые арки
сплетает меж собой и быль, и небыль парка,
чтоб вспыхнуть, и костёр, спаливший Жанну д`Арк,
сжёг заодно дотла несбывшееся летом -
прочитанный листок, разорванный конверт.
Да, несомненно, осень - время для поэтов.
И если ты влюблён в неё. то ты - поэт.