Поручик, а может, в Россию
Уже возвращаться не стоит?!
Ведь там столько душ загасили
Лучинки свои... Паранойя?
Быть может. Но всё ж уже было!
Спросите разбитую память!
Вы даже арбузы грузили!
Но дни те швырнула на паперть
Война, революция... Сильно
Хлебнуло Отечество крови...
Поручик, а может, в Россию
Уже возвращаться не стоит?!
Не пишется? Вам ли гутарить!
Вы лучший в российском рассказе!
Спросите разбитую память!
Не пишется? К чёрту боязни!
Тоскуете? Каждый из русских
Во снах видит серьги берёзок
И землю, по ней трясогузки
Шагают... Но дым паровоза
Вы чуете с жаждой возврата,
Влекомый в путь внутренним грузом,
Поручик, а может, не надо?
Империя стала Союзом...
Год тридцать седьмой. Вы подошвой
Коснётесь столичных бордюров,
Союз, Вы приехали, проще.
В весну окунёте фигуру
И будете бледное солнце
Ловить на уставшие веки
До августа тридцать восьмого,
А дальше, у любящих реки
Из глаз заблестят возле гроба
И Вас в путь последний проводят.
Врач скажет, что рак пищевода
Явился причиной ухода.
Вы знали, Париж и Монмартр
Прекрасны, но Родина лучше...
Прощайте, Куприн Александр,
Писатель и вечный поручик.
23 августа 2021 года