Страницы пыльные, ни разу
открытой книга не была,
а пыли в пору вредным сглаза,
библиотечные дела.
И как то раз, внезапно что ли,
и сердце сжалось, и тоска
нахлынула в ночном миноре,
и нервно дрогнула рука.
И потянулась к пыльной книге,
не читанной наверняка,
таких же брошенных интригой,
желая взять её пока.
И протерев ладонью чистой,
присев куда нибудь в альков,
и томик будет перелистан,
Цветаевским из дневников.
И вот страдания, и сплетни,
и однополая любовь
пред взором девы многолетней,
разочарованною вновь.
Да почему ж такое в мире,
ужель и встретиться никак,
и одиночество в квартире
тоску сжимающим в кулак.
Страницы пыльные, и жалость,
все одинокие поди,
и поэтесса не сдержалась,
к чему её за то судить..