Эй,ротный,
Выдай магазин и автомат!
Вновь встать мне в строй,
Видать, настало время.
Обида болью мне
Стучится клювом в темя.
И эту боль
Сносить уже не рад.
Они растут, мильонами,
Грибами под дождём.
В них памяти святой-
Нет даже и в помине.
А мы молчим
И ждём, что это минет.
Не минет, нет!
И хамство прёт, а мы всё ждём.
В них нет мозгов.
И созидать им смысла нет.
Им- всё и сразу,
А потом- в уютную рутину.
Вот дать бы очередь по ним,
Да в середину!
А после, может быть,
И станет чище свет.
Бесценного для них нет,
Всё имеет цену.
Дешевле что, а что дороже-
Можно всё продать.
Им нет резона-
Из-за окружающих страдать.
Я, ротный, встану в строй!
Таких жалеть- какого хрена?