Будет кофе остывший стоять на столе,
И потоки вопросов не будут исчерпаны.
Письмена, те, что были в порывах начертаны,
Станут горсткою пепла в холодной золе...
Будет день, новый день. Как всегда, как вчера.
В суете лица-тени в одно перемажутся.
Только вот... бесконечными сердцу покажутся
Обнажавшие душу тоской вечера...
Будет лунная ночь. А за нею - рассвет.
Ты ворвешься в мой сон на заре неприкаянно,
Станешь руки мои целовать так отчаянно,
Будто не было на;с целых тысячу лет.
Но рассвет - и рассеется розовый дым,
И потоки вопросов не будут исчерпаны.
Письмена, те, что были в порывах начертаны,
Разлетятся над городом пеплом седым.
Только память не вычеркнет, как в унисон
Два горячих стучало, открывшись доверчиво...
Как же много всего... а сказать теперь нечего.
Ты мой сон... мой вчерашний несбывшийся сон.