Жизнь на недели неделима.
Я стал безволен, как слизняк:
в моей душе возник сквозняк
и тянет вдаль неодолимо;
как прошлогоднюю листву
он мысли все несет в Литву.
Противиться напрасно силюсь.
Нет, здесь я больше не живу!
Пускай прогул, я рву в Москву
узнать, когда экспресс на Вильнюс.
Билетов нет, и пуст карман,
но вслед смотрю, как наркоман.
Как вспышка, несколько недель,
а после тьма длиной в столетья,
и не могу их след стереть я,
засыпать снегом, как метель,
ведь я не я, я сам не свой,
я ветром стал, я стал листвой.