Ночь угрюмая в стенах замерла,
Все завидуют – мол, замужняя.
Только дом был тюремной камерой,
Обрамлённой венчальным кружевом.
И тоскою до дна ты выпита
Даже слёзы уже не капают;
Сын похож на отца, ну вылитый,
Хорошо и дочурке с папою.
Каждый день ты боишься вечера…
То ль была любовь, то ли не было.
С ним молчишь, ведь сказать-то нечего.
Разве что – про шпон новой мебели.
Надо жить, никуда не денешься,
Дом и дача им заработаны,
У других любовь, да – безденежье…
Кто бы дал на терпенье квоту ей?