Сокрушая миры, не оставить ни славы, ни следа - как добитый игрок на кортах выползает с игры. Выгорают костры из роскошного летнего бреда - словно рушатся замки, которые стали стары. На гниющих холстах даже плесень - и та живописна. Только выветришь гнев - и на смену простор голубой, а чуть ниже трава. Налетай, погорелая тризна! Хочешь, жги да валяй. Повинуется воле любой что осталось от царств, осознав нелогичность разброда - словно рыбы хватают растерзанным крючьями ртом золотую блесну. Мать Природа, какого ты рода? Может, вовсе Отец, что за срам отхлестает потом? Говорить о себе слишком просто, поэтому всуе упомянешь безбожье. Да было бы что помянуть, а поллитру найдёшь. Листья падают - карты тасуют на зелёном ещё, но уже выгорающем в суть.
23.08.2021