Каждый сам выбирает путь,
По которому нужно пройти.
Сердце бьёт меня в слабую грудь,
До последней ломая кости;.
И до лезвия в старой коробке
Рвутся руки в порыве боли,
А потом, непременно робко,
Всё смычком исполняют триоли.
Музыканты - не люди счастья,
Они с детства страдать привыкли.
От игры их болят запястья,
Будто их протыкают иглы.
Музыканты - не люди свободы,
Их сольфеджио ждёт и спецка.
Малочисленны их доходы
В музыкальном театре светском.
В кошелёк смотрят, грустно вздохнув,
И считают копейки, двойки.
Да, у них абсолютный слух,
Только пусто на карте "тройка".
Они курят в глубокой печали,
Им подвластен мелодии звук.
Только вот они просто молчали,
Когда боль была в пальцах рук.
Когда в дождь приходилось и в слякоть
Им с чехлом ждать своей маршрутки.
И им хочется громко заплакать,
Когда слышится Баха "Шутка".
Вот бы мне возвратиться обратно,
Инструмент я не брошу, поверьте,
Но как хочется, чтоб аккуратно
Относились бы преподы к детям.