Бывает жаль, что я — не Боря Рыжий,
Который сквозь болезненный надрыв
И жил как пел и, спев, так и не выжил,
На 26-ти своих застыв.
Порой гляжу на город за балконом,
Подстукивая пальцами дождю,
И думаю, что слишком монотонно
Живу я жизнь бессонную свою.
Нет в ней ни мордобоя в пьяном баре,
Ни баррикад по делу или без,
И слов любви в шальном ночном угаре
Не шепчет в уши хитроумный бес.
Нет череды меняющихся женщин,
Что похотью в глаза тебе глядят,
А после шумно собирают вещи
И молча уезжают в Ленинград.
Все реже встречи с лучшими друзьями,
Под выпивку, под песни и буру.
Не хочется следить за облаками,
Проснувшись в парке Щорса поутру.
Всегда есть деньги. И всегда их нету
И только, смысл главный растеряв,
Я сдуру пыжусь выглядеть поэтом,
Все худшее из лучшего собрав.
…
Бывает жаль, что я — не Боря Рыжий,
Но он — от века вечного Поэт,
И я его когда-нибудь увижу,
За пивом в барах лучших из планет.
05.2021