Опавшие листья в мире белых теней,
Научат мечтателей жизни основам.
С сезонным цветением видна рукоять,
Гроба хранящего труп под газоном.
Гнивший годами, он обрёл своё место.
Под толщей земли, под метрами хлада.
Покоя не жди среди грешников шествий.
Там цепи в оковах, а грех лишь услада.
Ты пишешь картины или чуждо тебе?
Симфонии в папке или кровь на руках?
Протест ради жизни? А может в мольбе?
Или сила твоя — это твой личный крах?
Иль лучший в молчании ты вековом?
Что эхом возносит контекст на поклон?
Всё это плевок в масштабах вселенной.
Ты звёздная пыль под ногтями планеты.
И жив ты покуда мозг в мысли одетый,
Диктует вопросы, что противны тебе.
И ты ищешь ответы, боясь, опоздать,
На поезд метафор по дороге к мечте.
А вопрос лишь заставит тебя заплутать.
Ответа тут нет, ведь вопрос в голове.
На пчелиные фермы опустится смог.
Рыбаки все утонут с запретом веселья.
Поиск решений в лабиринте без ног,
Из художников слепит бюсты отребья.
Приматы на ветке лишь метафора жизни.
Воспоминания прошлого хуже ошибки.
И всё же мечтать ты продолжишь о том,
Как вчерашнюю ночь не запишут в геном.
Где трава зеленее и крепость в дороге,
И ветер крепчает средь столбов пустоты.
Там дом среди леса, там тлен у порога.
Там люди от счастья лишились мечты.
И мы близких съедаем запивая вином.
И мы ищем себя среди ветхих церквей.
Попутно забыв главный жизни псалом,
Мы лишь зреющий плод к обеду червей.