Растаял день, как будто боль,
таблеткой солнца в море.
Шипит нечёсаный прибой:
be happy, мол, don’t worry.
Хватая пальцами слонов,
кочующих на запад,
передаю им — детям снов —
мой запоздалый рапорт
о том, что снова налегке
я подхожу к границе.
Часы на мёрзнущей руке
спешат остановиться.
Плывут слоны и смотрят вниз
на Риги и Стокгольмы.
Сегодня воздух дважды чист.
И, наконец, не больно.