И кажется что сон — какая-то игра,
Где уровень пройти — нелегкая задача.
А я бы полетал хотя бы до утра —
На утренней заре ночь ничего не значит.
Когда там, вдалеке уставшие огни
Расплавят Млечный Путь на пламенный поток,
Я захочу туда, где светятся они…
Но как всегда, увы, мешает потолок.
И я услышу стон потерянных планет,
Так далеко близка синеющая высь…
И кажется, что сплю я сотни тысяч лет
В безвыходной игре, что называют «жизнь».