Её слова намагничивают меня,
и когда наши кристаллические решётки
близки к совмещению, я начинаю
забывать свой запах.
Стихи поэтов пахнут так и сяк:
Малиною на медленном привале,
Волной-беглянкой в сонном Сортавале,
Иль так, как пахнуть может лишь пустяк.
Я исписался мартовским углём,
Замешанном на наглости графита,
Что стать хотел бы кругом и углом,
Алмазом пахнуть, но та дверь закрыта.
В ЕЁ присутствии я лучше помолчу.
Поднакоплю в жирок густых метафор,
Из впечатлений высосу весь сахар,
И растекусь по лунному лучу.
Потом встряхнусь и соберусь в мешок
Из мускулов, костей и белой кожи.
А тех, которые княгини и вельможи,
За дверь, к алмазам, и – чтоб под замок!