* * *
По России ангелы плутают, –
Избы заколочены в селе…
Паутину сумерки вплетают
В лебеду на брошенной земле.
На крыльце оцепенела птица:
Улететь, а может, умереть?
За лесами шумная столица,
А в лесах – осин истлевших медь.
На болоте чёрная коряга,
Поспешай, трудяга-муравей!
Мелкий дождик – ангельская влага –
Горек возле запертых дверей.
Ничего, печали не навеки, –
Отболит, отпустит, отойдёт…
И как будто из варягов в греки
Ангелы готовят свой отлёт.