Слов хочется очень красивых... метафоричных фраз,
Да только стихи про осень писались сто тысяч раз.
Замылены жёлтые листья, разобран пожар рябин,
И я красотой безсловесной любуюсь один на один.
Вот ветку тяжёлую клонит под грузом кровавых плодов,
Друзья, мне бы свежую фразу, и был бы стишок мой готов.
От яркости цвета и красок, я словно сама не своя,
Но мысли мои вслед за клином, рванули в чужие края.
Стучит ЗЛАТОКУДРАЯ в двери, врывается ветром в окно,
О! Слово то гляньте какое! Пришло наконец... хоть одно. ;
Я ждать не могу когда мысли вернуться из сказочных стран,
Поэтому стих мой про осень, как бреда пустого фонтан.