Были мы как скульптор и творенье -
Галатея и Пигмалион...
Ты ушел в другое измеренье,
В бесконечный, непробудный сон.
Ты неплохо погулял по свету,
Написал немало честных строк,
Неужели верил в байку эту,
Что поэт всегда чуть-чуть пророк?!
Вот и верь тому, что мы пророки!
Говорил: "Умру я в декабре"...
А у смерти собственные сроки,
Забрала в июле, на заре...
Увела костлявая старуха
От жены твоей и от меня,
Увела обманом, потаскуха,
Как цыган строптивого коня.
Уходя, просил у нас прощенья,
Примирился с Богом и судьбой -
В каждой строчке книги "Возвращенье"
Я, мой друг, по-прежнему с тобой.