В окнах девятиэтажек
Ближе к ночи гаснет свет,
Я пишу, но мысль всё та же:
К чёрту рифму. Смысла нет.
Напишу, а завтра утром
Зачеркну все двадцать строчек.
Да, с сомнением. Но смутным.
Всё. Горит в огне листочек.
Жаль, не прочитают люди
Неизвестного Поэта,
Не похвалят, не осудят,
Ни ответа, ни привета...