Я привыкаю к тому,
что меня нет.
Я вижу,
как смотрят прохожие.
Тело для них -
шагающий бред.
И в том же с ними
я схожая.
Бывает, когда
человек родной
бросает:
"Есть что-то тебя важнее",
я чувствую
этот слепой запрет,
как будто исчезла
в канве я.
Иголку втыкают в меня,
но нить
проводит замену мира.
И мне приходится
входить
опять в новый свет
из сортира.
В перерожденье
я снова ничто,
земля
в спёкшейся крови,
и имя моё,
как и путь -
никто,
в забытом на миг
слове.
Я замерло-умерло
немотой
в сиянии одежды,
и только пульс,
он холостой,
волною
без надежды.
Слух полон.
Вылиться куда?
Быть может
в город Бремен?
Свобода -
это как звезда,
и свет её
безвремен.
Я-нерождённое
молчу
без всяких повелений.
Всё будет так,
как я хочу
из смены
отражений.