Мне скучно — я пишу стихи.
Мне весело — пишу их тоже.
Из огненных они стихий,
И по-другому быть не может.
Расцвёл мой стих цветком в саду —
Его недолго поливала,
А дальше что? Я жду и жду —
Осыпется иль зацветёт сначала.
Или распустится другой —
Ведь первому там одиноко.
Тому и быть, а мой покой
Случится перед ликом Бога...