Сердце мечется, будто в неволе.
Словно выскочить хочет наружу.
Задыхаюсь, как силы нет боле,
И знобит меня, будто бы в стужу.
Услыхала сегодня нечаянно,
Говорили две девушки в парке:
- Я наткнулась на сборник случайно,
Зачиталась стихами. Так ярко
Говорит автор в них о любви.
Так правдивы и радость, и грусть.
Каждый стих говорит: - Ты живи!
Я к такой вот любви стремлюсь.
И читает мои вдруг стихи!
Так восторженно, проникновенно,
Выделяя ловко важные штрихи.
Вижу, нравятся ей, непременно!
Стих окончен.
- Класс! Автор-то кто?
В сумке девушка что-то всё ищет.
- Да, Ширяева, дама лет сто.
- Сто ни сто, про любовь-то как пишет!
Я хотела в лицо ей сказать
Что не так ещё я и стара.
И, что я потрудилась создать,
Этот стих, что она здесь прочла.
Что ей чувства приличья чужды.
Как она обо мне так вот может?!
Мне знакомиться с ней не нужно.
Но досада всё ж душу-то гложет.
А, быть может, что всё - неспроста.
Даст Господь, мне дожить и до ста.
Я о случае этом, как знать,
Благодарно смогу вспоминать.
26. 08.2021.