Не задержать, да и зачем.
И не её отрада – лето.
Ждала, но не было речей.
О чём молила – нет ответа.
И сеткой алой на душе
лежат и годы, и невзгоды.
Но ей не плачется уже,
весьма слезливой от природы.
И сыплет август семена
на всю округу, да по кругу.
И босоногая она
идёт по скошенному лугу.
А кисти рясные рябин
ещё не спело-пламянисты.
И август, щедрый господин,
ей дарит ягод на монисто.
Её короткие мечты
ещё наполнены надеждой.
Лишь нет в них прежней высоты,
но есть покой и неизбежность.
Она в предчувствии дождей
уже замедлит сердца ритмы.
Пусть небо светится над ней
преображением молитвы...
фото автора