Спасайтесь все, кому летать охота!
Его душа не знает полумер,
Спасайтесь все! Выходит на охоту
До красок жадный коллекционер.
Ах, бабочки, обрывки пёстрой сказки!
Он кормит вами свой могучий дар,
Он вытравит из вас все ваши краски
И превратит их в сладостный нектар.
Печалей ваших сроду он не ведал,
Но, в пароксизме рифм дыша едва,
Из ваших слёз он выльет, как из меди,
Крылатые, звенящие слова.
Порой, прибегнув к едкому злословью
И вашу юность желчью отравив,
Заставит ваши души плакать кровью
И ей напишет… памятник любви!
Нет, он не лицемер, и не Иуда,
И не ханжа расчетливый Прокруст,
Он просто ценит красоту, как чудо,
Сгорая сам в огне не лживых чувств.
Небесные цветы земного лета,
На вас печать смертельная легла:
Распяты вы по прихоти поэта
В изящном взмахе хрупкого крыла…
Смеясь в лицо разумному закону,
Вы так смелы у роковой черты!..
Не сдерживая радостного стона,
Вы гибнете во имя красоты!..
Вы все готовы жертвовать собою,
Приняв с восторгом правила игры,
Вы все сдались художнику без боя
Чтоб трепетать на острие иглы!..
Жестоки и кровавы эти жмурки,
Но муки были вовсе не пусты:
В веках остались нежные фигурки,
Что замерли во славу красоты…
Найдёте вы приют в последнем доме,
Где места нет ни боли, ни вине:
Всех вас поселит в бархатном альбоме
Рукою тонкой коллекционер.
И всё-таки, какое наслаждение
Быть бабочкой, погибшей для мечты,
И знать, что чьё-то чудное мгновенье,
Застывшее навеки – это ты…