Воскресенье.
Утро.
Семь часов.
Всё встаёт, и мне пора проснуться –
Белизной фаянса, словно нов,
Унитаз манит в объятье блюдца.
Холодильник в кухне нервно спит,
Вздрогнув непочатой банкой пива –
В нём урчит вчерашний аппетит
И мигает лампочка игриво.
Вожделея влагу, рвусь к нему,
Льну губами к горьковатой пенке…
Всё, пойду милаху обойму…
Что-то воскресенья стали редки.