Рисует дождик акварели,
и вниз летит осенний лист,
играет ветер на свирели,
душою светел я и чист,
и сам, подобен акварели,
звучу я скрипкою Гварнери,
нет, Страдивари,
в сердце микст
из всех надежд,
из всех печалей,
дуй, ветер -
грёз моих солист,
рисует дождик акварели...