ты меня знать не хочешь, проклинаешь,
сжигаешь совместные фотки.
а я для тебя, моя дорогая,
стоял под кнутом и плеткой.
искал к тебе все пути и дороги,
пешком проходил их и полз,
я бежал, пока не откажут ноги,
надеясь, что у нас всё всерьез.
я рвал тебе яблоки, собирал ежевику,
колол себе пальцы, царапал руки —
ты появлялась лишь с безразличным ликом:
ты хотела шанель, кутюр и другие такие штуки.
ты хотела быть девушкой рок-звезды,
а у меня лишь стихи на коленке,
но и их бы не было, если б не ты
и выстрел твой в сердце меткий.
я до тебя совсем не дорос,
у меня нет дома с видом на море,
но без метафор, только всерьёз,
я любил тебя так, как никто не сможет.