Вся жизнь – это море, я – маленький плот,
Игрушка в ладонях девятого вала.
Плыву за звездою, что ночью зовет,
Мечтаю, чтоб остров она показала.
Тот остров, где волны меня не найдут,
Ласкает лишь по утру шёпот прибоя.
Нашел бы на острове этом приют,
Но там никогда бы я не был с тобою.
А море мечтает коснуться до туч,
Волнами взлетая к тяжёлому небу.
Порой удивляется, как я живуч,
А я сомневаюсь – я был или не был?
И буду ли? Может быть, все это миф?
И нет ни меня, ни безумного моря?
А есть только остров, как маленький риф,
Но там никогда я не буду с тобою.
Дремоту прогонит вдруг грохот небес,
Тоска моя в каплях дождя раствориться.
Свет, воздух пронзая, вдруг снова исчез,
И я обессилев смыкаю ресницы.
И стало мне вдруг так тепло и легко,
И будет, покуда глаза не открою.
Плыву я на остров мечтою влеком,
Но там никогда не бывал я с тобою.
Куда бы ни бросил взгляд – всюду вода,
В душе – да и в той льются солью потоки.
За тучами где-то пропала звезда,
Что верно вела меня к цели далекой.
Но я горизонту плыву всё равно,
Не видел пускай ничего, кроме моря,
Найду этот остров когда-нибудь, но
На ultima thule не бывать мне с тобою...