Мой Питер пахнет тиной и Невой,
булыжниками мокрой мостовой,
корицей кофе, ржавчиной железной;
сырым подворьем, полустертым текстом
и наспех не дочитанной главой.
Мой Питер отражается в углах,
он курит Kent, никто ему не нужен -
на ножке перепрыгивает лужи
и путается шпилем в облаках.
Не говорит, а вычурно молчит,
и на ветру проникновенно стынет.
Мой Питер - это призрак, формалином
становится для города гранит.
Моя Москва искрится от листвы,
от шелеста шагов в час предзакатный;
калейдоскопом множится стократно,
бульварами заштопывая швы.
Она смеётся, за руку ведёт,
растапливая наболевший лёд
того, что было напрочь позабыто;
толпой дурманит, рвётся, бьет копытом,
в коктейль мешая молоко и мёд.
В белёсом камне и помпезной ковке -
меняет маски, как гекконы - цвет,
и джокеры подкидывает ловко,
припрятывая козырь в рукаве.
Моя Москва куражится подчас
и путает перипетией улиц -
Ну здравствуй, слышишь, снова я вернулась,
давай повеселимся сгоряча.
Два города бликуют в синеве,
я - как ребёнок, видящий конфеты -
а дайте то, а может, дайте это…
И этот голос слышу в голове,
он бередит сухую строгость линий,
орнаменты ведёт наискосок…
Я так хочу кривляться у витрины
и ставить в танце ногу на носок.
Возможно, это сбудется - хоть где-то,
и город мой (какой?) допишет стих…
Стереть бы память, выбросить билеты
и потеряться в улицах твоих.
29 августа 2021