* * *
Бороду брил аккурат на Касьянов день.
Память сметает сор, но хранит пылинки.
Ходит юродивый между богов и людей,
Рыхлую глубь загребая мыском ботинка.
Облако снизу растёт, как большой чернослив,
Так переспело, что скоро от ветра сорвётся.
Ты не хотел, чтобы тело твоё спасли,
И перебрался к остроконечному солнцу.
Видно ли сверху, как в окнах включают свет?
Как на Касьянов день выпадает вторник?
Как в человечьем долгом твоём родстве
Новый побег продолжает уснувшие корни?
Где половинками бедренной кости срослось
Некалендарной зимы золотое сеченье,
Помни о нас как о тех, кто ещё не дорос
Ни до тепла, ни до мудрости, ни до прощенья.