Гитарный звук, с ним бремя мысли
Казалось творческим грехом.
А у цветка пожухли листья,
Бутон же багровел пятном.
Шипами роза прикасалась
К упругой меди томных струн.
Ей было звуков мира мало,
Ей было мало света лун.
Вплетаясь в парадигму ночи,
Вдыхая ностальгии яд
И оставляя яркий росчерк,
Ложилась шрамом в нотный ряд...