Кончается август. И летнее утро
рассыпало горсть перламутровой пудры.
По небу плывёт золотистый барашек.
У маленькой заводи цвета фисташек
колышутся ветви растрепанной ивы.
Картинка нежна. Красота молчалива.
Отдельные листья в полете прощальном
мерцают отчаянным бликом печали.
От ноток предчувствий тревожно и сладко.
В палитре меняются краски украдкой.
Бледнеет рассвет, растекаясь по грани
притихшего лета и осени ранней.