Читая что то,
смотрю куда то,
лысеющим,
и не патлатым,
давно белее белых рос,
без чувственным до виноватых,
и был не страшен мне мороз.
Бродившему в пустыне мёрзлой,
не ждавшему, что будут возле,
какие то с несчастьем люди,
посмевшими влюбляться в звёзды.
И ждущим лето,
в замёрзшей стуже,
имевшим вето
на тёплый ужин.
Оно всегда приходит просто,
и сгонит стужи, и метель,
и в тёплое оденет остров,
а мне как быть среди потерь.
Совсем не важно,
словно лето,
вновь приходящее из мест,
не знающих любви при этом,
и предлагающим невест.
Маниакальным чувством брака,
бродящему в пустыне мёрзлой,
считающим себя собакой,
умеющей влюбляться в звёзды..