Что вы знаете обо мне,
о душе моей сиротливой?
Мой портрет на глухой стене
тихо смотрит на вас, говорливых,
приходящих в земной приют
не за почестью или славой.
Здесь на почесть давно плюют,
здесь поэмы сгорали главы.
Усмиряли меня молвой,
безысходностью слова раня,
с непокрытою головой
уходила под своды развалин,
и гудели мои персты,
раздвигая души пределы,
не сводили года мосты
и друзей имена редели.
На семнадцатой, на версте, -
обезличенной, безыконной,
я застыла, как века тень
на расхристанно-колокольной...
Обернись на меня, мой друг,
посмотри на живые стены -
здесь эпоха замкнула круг,
уводя гордецов со сцены,
оставляя в наследство боль
бередящей душевной раны.
Здесь мою непростую роль
помнит клён за оконной рамой -
Это мой эпохальный взгляд,
полный веры, любви и грусти,
это склянки разбитой яд
и сжимание рук до хруста.
Не сочтите за рабский труд,
вам, грядущим важней сегодня...
Помяните вашу сестру,
опочившую с миром Господним.