СВЕТ МАРИНЫ
Написанные в разные годы
стихи сложились в цикл
* * *
31-е, день Марины,
завтра осень в календаре,
те же, Боже, первопричины,
те же Боже, цвета в заре.
Мир Елабугой не отрезан,
не замедлится ход времен,
всё значительнее железо,
всё неслышнее вздох и стон.
А пророчили - голосили –
цветших, скошенных – разве счесть?
В равнодушных глазах России
что пытаемся мы прочесть?
Нет, не черт подает веревку,
это Бог устает хранить,
но коснется чела неловко
и сумеет грехи простить.
Знал он, это посеяв племя :
жить над бездной, на волоске.
Как убийственно дышит время
в лица тех, чья душа в строке.
И судьбы изменить не в силе,
смотрит сердце, томясь, моё,
как их тени хранят Россию,
всё печалуясь за неё…
31 августа 2001
* * *
Я тоже была, прохожий,
Прохожий, остановись.
…………………
Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.
…………………
мой голос из-под земли.
М.Цветаева 3 мая 1913
Мая 3-его, в Коктебеле,
двадцати годов средь могил …
Как роскошно шмели гудели,
околдовывая кизил.
И неведомо про чужбину,
про граненый надежный гвоздь,
и не давит тоска Марину,
что она мимолетный гость.
И о кладбище, землянике
фразы солнечны, не горьки.
Ходит юность по стеблям диким,
кровь горячая бьёт в виски.
Мая 3-его в Коктебеле…
Где ты, Кама, кого ты ждешь?
и венца пока не надели,
всё растратится ни за грош.
Слышу голос её оттуда.
Век безжалостен был ко всем.
В двадцать лет ещё верят в чудо,
в сорок лет чудеса зачем?
Ветер трогает душу, кожу,
не томит, не болит ничуть
злая правда, что ты – прохожий,
что всё так же – когда-нибудь.
Бог хранит, чтобы втайне греться,-
взгляд поэта , сравнений хмель, -
и в моё рикошетят сердце –
счастье, творчество, Коктебель..
12 февраля 2002
* * *
слегка соприкоснувшись рукавами…
М. Цветаева
Я проехал в полста верстах.
По масштабам России – рядом.
Свет и горечь в святых местах.
Близкий мир под чужим приглядом.
Гениальной - тебе ль не знать? -
на гранит обронилось семя.
С неба облачко не прогнать.
Федеральная трасса. Время.
Что заезжий случайный гость?
Что пичуга над Камой хмурой?
Но елабужский крепкий гвоздь -
в нервный узел литературы.
Божья милость? Марина... ма…
Ностальгия. Скрижали. Узы.
Слава, истина, боль, сума –
ипостаси российской Музы.
А конца у дороги нет.
Речи – воздуха сотрясанье.
И - мечта? оберег? завет? –
рукава твоего касанье.
4 июня 2019
* * *
И верёвочка в дороге пригодится..
Осип. «Ревизор» Н.Гоголь
«Марина, дай, поправлю чемодан –
перевяжу веревкой, там сгодится..»
перрон качнулся, чей-то плащ-реглан,
и навсегда покинулась столица.
Прикинула, на гвоздь направив взор :
надежен ли ? – почти не удивилась :
«Не зря я берегла её с тех пор... –
твоя верёвка, Боря, пригодилась..»
Расскажут, растрезвонят. Тень греха
коснется и в строке его задышит...
Елабужская даль тиха, глуха.
Борис... Марина... - гроздь рябины пишет...
25 января 2010
* * *
.. особенно рябина..
М.Цветаева
..я рябиновый куст посадил под окном.
Ах, Марина, Марина - такая планида.
И пускай заболит чьё-то сердце потом
от шуршанья листвы, от родимого вида.
Значит, есть эта связь через божий посыл,
эта русская боль, это русское слово.
Кто пропел, продышал, прохрипел и провыл –
это вы моей правды репер и основа.
Ты, рябина, врастай, не печалясь ничуть,
переехав на пять километров из леса.
И не верь ворчунам, что утрачена суть
и что жизнь человечья – никчемная пьеса.
19 сентября 2014