Под синим небом, тучами зачеркнутом
война незримая ворует верный разум.
На вороном коне патлатый черт с кнутом
всех в преисподню загоняет разом.
А в преисподне той котлы не топлены,
дрова не колоты, светло, как днем.
Не разрывают душу там своими воплями
злодеи, грешники, чернея над огнем.
В халатах белых там расхаживают черти
с улыбкой милой, с ангельским лицом
и нежно предлагают дозу смерти,
А мы не верим, думаем, что сон.