Мне ль не привыкать к твоим капризам,
но, увы, поклонник я не твой.
Ты стоишь и дышишь за кулисой,
с рыжей, чуть надменной головой.
Зная про все пассы, монологи,
что под чахлым светом сотворишь
я ушёл бы прочь, вот только ноги
- мне давно не прыгнуть выше крыш.
И, лишь, жду, что ты с затёртой сцены
собрёшь свой мокрый реквизит
- бархат депрессивной хризантемы
и солёных девичьих ланит,
душные холодные туманы,
что поля окутали, вдоль рек,
птиц, бегущих к югу, караваны,
этот бледно-охровый рассвет...
Заберай натужную улыбку
редких дней осеннего тепла.
В них-то ты сыграешь без ошибки,
старая актриса – ты ж лиса.
Мне не нужен свет надежды утлой,
скомканной в кармане сентября,
обещавший этим летом, будто,
всё, что было прожито - не зря!